Vida Supimpa

Tantos livros na estante, o jornal de hoje ainda por ser lido, e eu aqui, inquieta e distante, como um domingo nublado. Não me concentro há dias, tudo tem cara de tédio, e não sei se vou melhorar, não dessa vez, não depois de tudo. Não sei. Sempre estamos tentando aplicar nos outros as nossas teorias, mas eu não sei mesmo. Esse tom de cinza nas coisas que me rodeiam ainda vai me enlouquecer. E eu quero deixar aqui entre parênteses algumas palavras que me incomodam, quando combinadas. (EU NÃO SEI MESMO). E para terminar, nada melhor que algo dito por Clarice, "não há dúvida: pensar me irrita, pois antes de começar a tentar pensar eu sabia muito bem o que eu sabia". Texto meu.

Intrigante, eu diria. Foto minha, de mim mesma.

“ Vazio, agudo. Ando meio cheio de tudo”. Paulo Leminski CON S U M I N D O Tudo o que sólido desmancha no ar. Tudo o que é novo envelhece antes de se desenvolver... A cada dia surge uma novidade. As atitudes são tomadas com paixão, mas a compaixão não mais existe. Este é o clima da pós-modernidade: uma busca incessante por achar-se finalmente, um esvaziamento de sentido e sentimentos. Ao mesmo tempo em que todos têm acesso à informação, o real conhecimento se perde, evapora. O não-aprofundamento dos assuntos gera a superficialidade nos discursos. Estar na pós-modernidade é uma experiência dicotômica, regada a altos e baixos. O indivíduo tem experiências únicas, fantásticas, tecnológicas. Mas também vê os seus valores – se é que os têm – perdendo a validade, mudando junto com as últimas tendências da moda. Assim sendo, nada sacia o desejo ofegante d...

O título parece uma piadinha, não? E é. Mas vai dizer que não tem sentido? "Morte, misteriosa mariposa", já dizia o poeta Vinícius. O fato é que ninguém sabe como agir sobre o assunto, aquilo que não entendemos nos amedronta. Dia desses encontrei no orkut o perfil de uma garota que faleceu em agosto passado; e todos os seus amigos continuavam mandando recados, contando assuntos pessoais, perguntando sobre como é lá onde ela está, mandando beijos e abraços. Não é fácil aceitar que ninguém vai responder. E aí está o mais intrigante: quando a pessoa que se vai é jovem, a dor parece ser mais aguda. Pensa-se em quantas coisas ainda poderiam ser vividas, sentidas, aprendidas... Como aquele ator bonitinho que morreu no começo da semana. Vinte e oito anos, uma filha, muitos filmes, um apartamento, dinheiro no banco; foi isso o que ele deixou . Com essa moda de carpe diem , as pessoas injetam na veia (além de veneno) a falsa ilusão de que o que importa é curtir a curta vida. Co...

Eu não acredito em shampoo para cabelos mistos. Diz ae, como é que ele consegue tirar a oleosidade do "couro" e hidratar as pontas? Poxa, que competência.

respiro, paro, penso: piro para respirar, paro (penso pirar quando respiro) sem fôlego

"Assusta que tanta gente minta, desesperadamente, a mesma mentira" . Desde a infância aprendemos que fingir deixa tudo mais fácil. Se a gente finge ser um power ranger, a tarde passa mais rápido; se finge ser o Popeye, é mais fácil comer espinafre. E o tempo passa, então você começa a pensar que está na hora de viver a 'realidade', mas quando cresce, vê que todo mundo continua fingindo. Uns fingem ter um casamento feliz, outros fingem que tudo vai ficar bem. Você finge que é diferente, e, nossa, as máscaras parecem tão reais... Tantas pessoas se enganam sendo falsificações delas mesmas. Fingem que sentem pena, fingem que querem o bem dos outros, fingem que gostam de salada. . "Quando quis tirar a máscara estava pegada à cara quando a tirei e me vi no espelho já tinha envelhecido" Álvaro de Campos

Nunca gostei de andar sozinha. Mas, ah, o que é que eu sei?

Crianças palestinas queimam bandeira estadunidense Fazia um tempo que eu não me chocava com alguma notícia. Durante esses dias tudo é tão comum que eu chego a ficar com medo de um dia não sentir mais nada, parece que nasce em volta do meu coração uma cápsula protetora. Quando abro o jornal lá estão, se ligo a tv também, e nas páginas da internet então, nem se fala... Imagens do fim, histórias macabras, personagens reais parecidos com ficção. E na manhã do dia 11, vi uma cena que diz mais do que mostra. A foto prevê o futuro, traça uma sina. As crianças não são mais inocentes, perderam o seu brilho e desde muito cedo aprendem a quem devem odiar. E assim as guerras continuarão e a cada manhã a semente da desigualdade será semeada. E você pode pensar: "Mas elas estão certas"... Melhor seria falar sobre esperança em dias mais suaves e claros, talvez em outra oportunidade eu me detenha a esse assunto tão démodé.

Mãe não entende, só mãe entende. Mãe dança de um jeito esquisito. Mãe não aceita restos no prato, e nem desculpas do tipo: “Mas os outros não comeram tudo”, e responde: “Mas os outros não são meus filhos”. Mãe quer que a gente tenha uma vida melhor que a dela. Mãe adora ouvir o barulho da fechadura quando filho chega, mãe tem cheiro de bolo, mãe tem cheiro de limpo. Mãe não cansa nunca. Mãe não quer que a gente cresça. Mãe fica assustada quando vê notícia de acidente, mãe fica assustada quando vê que alguém morreu de anorexia, mãe fica assustada quando vê notícia de assalto, mãe fica assustada quando vê notícia de briga, mãe fica assustada. Mãe sabe como tirar as manchas. Mãe não se importa com o que os outros pensam dos seus filhos, mãe sempre vê as qualidades. Mãe foge com o filho para o deserto. Mãe tem sensações, sonhos e pressentimentos. Mãe tem sexto (sétimo, oitavo e nono) sentido. Mãe não faz sentido. Mãe chora de raiva, de alegria e de saudade. Mãe diz ...

Tá, eu sei que é tudo inventado. Ah, mas deixa eu fingir que é um recomeço e que daqui para frente, enfim, tudo será diferente. .. ( Scheyla, numa crise de começo de ano, logo passa).